Les vallées soufflent aux rifts des glaires rocheuses Des montagnes de cratères serpentent le grand canyon En face de la lune, au dos de la terre Au rouge d’une température…
Les couleurs se précipitent A l’arche d’une ronde papillonneuse Au-dessus des cascades, que l’oiseau survole Derrière les villes nerveuses Loin des brouillages enclins La campagne est un silencieux festin