A la chaude saison Les douleurs fondent Comme l’écume de la mer profonde
Le passé ruse comme le noir Nous placarde dans de vieux tiroirs L’avenir nous porte incertains De près, comme de loin Quel bonheur de pouvoir s’offrir Un tout autre empire !
Sème une graine, Il en fait un fruit Porte l’eau à la fleur, Il en fait une rose Ton labeur est petit Son œuvre est grandiose
La louange berce l’effervescence de ma langue humide Comme la fleur qui frétille Au chant de la pluie